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bostezamos cuando aún
clama noche y las sábanas
planicie territorio infantil
mortaja y mar
se abren y empujan
hacia el río que no es cauce
sino gusano varado
perros remos y grietas
infección
de fluorescentes miembros
rodaduras afán de humo por
imitar
lo agreste
Vamos hacia ese verdor exhausto
conocemos que por ese borde
termina el ladrillo y nos
tienta la vega:
«tras de mí, el animal que
eres»
si tuviéramos que huir
sabríamos
donde los tréboles no hay
pertenencias
