Se reúnen los silencios
para decirse separados
en un salón de humo
invadiéndose las mentiras.
Uno ronca truenos,
otro aviolina jamones,
y yo sólo bebo.
Los silencios alimentan,
diplomáticos, al país
enfocado por su ironía
mullida y deseada.
Un Livingstone supongo
de paso, de vuelta, apasionado.
Un Huckleberry río arriba,
pecho esclarecido y arrasado.
Un Horla críacuervos
y te sacarán lo inesperado.
Silencios elocuentes
entre afanes y espinas,
planes y cielos abiertos
sin minas. Dos espasmos
de genialidad espoheráldica,
de escudos de espuma;
una trinidad en suma:
mis excusas sabáticas
y sus contextos dispersos.
Para Negrete y Fermín.
4 comentarios:
espoherálidica?
qué es eso? eso no es ni pronunciable...
oye, dime que poemas me has escrito a mí, que se me pasen los celos...
Juas, no es pronunciable porque hay que corregirlo querido. Gracias que se me había pasado.
A ti, Otelo califal, te he escrito y te escribiré. Pero cada cosa a su tiempo. Tu dame razones, inspírame...
Una vez atravesada la densa bruma de envidia que alguien ha puesto por aquí, digo y proclamo que está bien, pero que se te han olvidado un trozo de mediterráneo y una buena tarde de sol de septiembre, que nos pusieron amablemente en nuestro sitio.
Gracias, sevillano, hijo, qué bonico eres. Y el J también. Y el P, que está mu callao ahí en su cocina.
Cierto fermín, pero a mi la tarde de sal, cervezas flotantes, porros que se apagan y calma, mucha calma, me llama más a la prosa. Ya sabes un hecho concreto, con tres personajes y una acción.
Aun hay arena en mi coche de ese día.
No olvides que tu te lo mereces, esto y más huertano en las alturas.
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