30 de enero de 2017

diminutillos

231.

Como cometer un crimen
Como convocar un cuerpo
Como cocear un cráneo

Reconocer la palabra precisa

Como nada nunca escrita
Como silencio o costumbre
de ruido, como animal ajeno

nos percibe, se oculta y nos despista 

26 de enero de 2017

diminutillos

230.

La vida como
un escaparate
un telón
un marco incomparable

La vida cabe
en una memoria cualquiera

La vida:
matar la curiosidad 

La vida 
para ser vida, tan ecuánime 

La vida acaba 
asimilada a la realidad

un pasatiempo
una broma 
una cuestión soterrada:
¿Cómo vivir la vida?

23 de enero de 2017

diminutillos

229.

Te regalarán calendarios pero no tiempo.
Para que recuerdes 
los días partidos, añicos 
muchos añicos por delante. 

Te regalarán tirones en la manga
hasta que te desprendas de la piel 
y de la sucesión que no cupo jamás
en casillas tan bien dibujadas.

19 de enero de 2017

diminutillos

228.

mi primer muerto fue una monja
mi espera aún la primera
mi última revelación se veló
y aquí sigo, intentándolo
con unas fuerzas que no son mías
queriendo mejor y buscando
en otras caras lo que intuí entonces
en la sonrisa quieta de la sor

16 de enero de 2017

diminutillos


227.

Van a ir a por ti
aunque sea domingo
irán
y tú irás con ellos
vestidos de hoy
para arrebatarte el mañana

***

Van a ir a por ti
aunque sea =HOY()
irán
y tú irás con ellos
vestidos de hoy
para arrebatarte el mañana

Nota: dos versiones de un mismo poema, para demostrar que, cómo decía Cortázar, «la realidad se mezcla de forma sumamente no euclidiana». También supone una prueba de que en la poesía no todo cabe pero, oye, se puede intentar. Por último es una reivindicación de la gaseosa como material ideal para hacer ciencia. 

12 de enero de 2017

¿Cuándo se acaba el bosque?




Era inabarcable y era oscuro;
verde y perfumado.
Soy de esas personas que
perdieron a su árbol.
Era un mar fragante de niños
extraviados en su libertad.
Era de ámbar dulce y yesca y piñones.
Uno en especial, bajo el que iba a ser
algo más
que las revistas pegajosas
y la arena fría de luna,
que los cuerpos desgalichados
y la presunción de inocencia,
algo más que un futuro creído
a falta de verdad y conciencia.
Soy de esas personas que olvidan el árbol,
uno en el que podían buscarme y perderme,
que desdibujaba las cadenas que ya pesaban.
Era inabarcable y sincero, hablaba de oscuridad
con luz sobre mi carne.
Mi árbol sabía de mis traiciones
y mi marcha ordenada de asustada criatura.
Era el único lugar posible para la advertencia sincera:
la quebrada sentencia del que lo ha visto todo.
Soy persona de madera muerta
sin salitre ni hormigas ascendiendo,
soy un amasijo de camaleones, resina y verano.

Todo lo que después vino,
la distancia hasta la infancia y sus ramas:
estrategia para esquivar una poda.

9 de enero de 2017

diminutillos

226.

Cuando fallen las palabras

Cuando no sepan decir
esos mantras excluyentes
despertaremos en mitad de nuestro sueño

Cuando la charla vana ya no nos distraiga
tendremos que gestionar la potencia del silencio 

Cuando dejen de ser la frontera 
nos veremos más cerca y más difusos

Cuando fallen las palabras
estaré encantado de desaparecernos

5 de enero de 2017

Cuento del corazón asomado al precipicio

Lo que nadie nos cuenta de los espejos
Lo que nadie nos cuenta del éxito

Ese silencio cómplice entre los desplazados
que cambian idolatrías en los mercadillos

Lo que nadie nos cuenta del pastel desmigajado
Ese reparto de hambre y algarabía 

Lo que no vemos en los rasguños propios 
Nuestro trofeo deforme y la derrota siempre ajena

Lo que nadie quiere saber de la guerra en los ojos
del desposeido. "Qué no sea yo, por favor"

Esa placidez como una balsa sobre la sangre 

Ande yo caliente pero ignorante:
lo que cruje no es la grava 
lo que ves no es horizonte
lo que deseas no es real

Lo que nadie nos cuenta sobre la intuición
impertinente, inoportuna, inalcanzable...

Esa agónica respiración del cuerpo que espera 
trenes en vías muertas

Lo que nadie nos cuenta y a todos nos roe 

Eso que nos iguala en la miseria 
llegar a duras penas al abismo
y recordar el valor sobre la mesilla
los pies congelados y el rumor de las rocas 
sin agua llamándonos en vano

Lo que nadie nos advirtió sobre llegar sin haber existido
a ese límite que las puntas de nuestro corazón conocen

2 de enero de 2017

diminutillos

225.

Hay que ir bien pertrechados de silencio
una escalera de mano para subir a lo invisible
una pala para descender a lo deshecho
un libro encriptado de recetas caseras para todas las mentes

Hay que elegir con sabiduría la impedimenta
porque parece que mañana habrá guerra
otra batalla que no depende de nosotros
otra oportunidad de retrasarnos

Un cubo para recoger hogueras que aplaquen lo corriente
una cabeza hueca y permeable que llenar todos los días

Hay que ir bien pertrechados de silencio
porque después del café todo tenderá a repetirse