Todo el pueblo, este mismo pueblo
subió al monte hace diez veranos
Hoy el odio se ha regenerado
Todos devoramos el humo a parpadeos
y perdimos y nos consolamos
Pero nadie les habló a los niños
de como huele la retama quemada
ese ritual de incienso y el funeral
en los pasos que bajaban a las casas
ignorantes de los primeros brotes
ya bajo la ceniza y sobre los pechos
Aquel verano juntos, revolucionados
y revueltos; juntos todos menos
Quizás otro verano y el mismo fuego
que nos suba a todos al monte para ver
qué nació de lo que nunca estuvo muerto
Un incendio que nos distraiga
de este vivir quemados, de este seguir
siendo separados un pueblo disperso
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